童年                             一个美丽而难以描绘的词。         它是什么，没人能讲清楚。         或许，                           它是一颗深埋于地底的种子，        等待着阳光，                     等待着灌溉。                     或许，                            它是一张洁白的纸，                 等待着涂鸦，                       等待着写下。                       或许，                             它是一束插在瓶中的百合，           等待着绽放， 等待着传香。          或许……或许……
